carta três (talvez eu pare de contar)

Carta pra ninguém ou carta pra mim mesma:


"So I looked for your eyes
And the waves looked like they'd pour right out of them
I'll try hard, I'll try always
But it's a waste of time
It's a waste of time if I can't smile easily
Like in the beginning
In the beginning..."


Eu, Isadora, prometo a partir de hoje (28 de fevereiro de 2008), nunca mais me apropriar dos desejos alheios. Isso faz sentido? – afinal, pra quem pergunto se ninguém vai ler, relembrando que essa carta é para mim ou para ninguém, o que dá no mesmo, visto que ando sem comer, bebendo na hora do pão com manteiga e fumando na hora do suquinho da tarde. Ainda não sei se a coloco numa garrafa, tipo antigamente, ou se a deixo cair na rua, tipo performance ultra moderna, dessa gente süpër descolada da cidade. Gente que mostra o pentelho em festinhas onde ninguém se olha no olho. Escrever cartas é tão 1989. Em oitenta-e-nove tinha eu 13 anos, pentelhos iniciais e nenhuma vontade teatral de mostrá-los em eventos cariocas. Adivinhação é um perigo, trabalha num campo fantasmagórico de chutes. A maioria na trave. Me aproprio. Quedjabéisso que tenho de achar que sei o que outra pessoa acha, sente, deseja. Que diabo é isso. Que diabo é isso. Preciso repetir pra tentar saber responder. Esse demônio que habita minha orelha esquerda é engraçado. Fala cada merda. E tem muita fome, o que me irrita quase sempre. Acho que essa carta vai ser para Tilibra mesmo. Essa grande incentivadora da minha escrita. A música que escrevi, e só escrevi para ver a diferença da música cantada para a música escrita, é bem bonita e ouvi agorinha mesmo e doeu um pedaço do meu pulmão, achei estranho doer ali, mas faz sentido, já que não tenho conseguido respirar direito. Já que não tenho comido bem. Já que não tenho negado cigarrinhos. Já que você não me deu seu número novo.

No mais é isso. Viciei em borrifar alfazema no ar. Lou-cu-ra.
Beijos pra mim, eu que me masturbo pensando em mim mesma.
Lou-cu-ra!